Зачем записи? Да потому что язык

Зачем записи? Да потому что язык - главный враг женщины. Надо молчать, но, как в сказке, все равно выроешь ямку и пошепчешь правду (таки в разведчики нас не готовили, правда, и Штирлиц, помнится, проболтался рускими стихами). Одиночество? Красивые и удачливые всегда одиноки...особенно, когда не так уж и удачливы, как кажется со стороны. Просто - ну пусть будет. Пусть будет еще одной моей игрушкой. Надоест - и черт с нею.


Вчера смотрела записанную на видео передачу-расследование о самоубийстве (?) Есенина. Было - не было, так и не утвердилась ни в каком мнении. Подождем еще лет 5, что еще нароют. Но роман с Изадорой Дункан - это что-то. Помнится, еще у Мариенгофа читала - вообще бесподобное издание воспоминаний.

Пой же, пой, на проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои в полукруг.
Захлебнуться бы в пьяном угаре,
Мой последний, единственный друг.
Не гляди на ее ты запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
Оказалось, что гибель нашел.
Я не знал, что любовь – зараза,
Я не знал, что любовь – чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.
Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань,
Пусть целует она другого,
Молодая красивая дрянь.
Ах, постой, я ее не ругаю,
Ах, постой, я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.
Льется дней моих розовый купол,
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углах прижимал.
Да! Есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.
Так чего ж мне ее ревновать,
Так чего ж мне болеть такому…
Наша жизнь – простыня да кровать.
Наша жизнь – поцелуй и в омут.
Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда…
Только знаешь, пошли их на х@й...
Не умру я, мой друг, никогда.

(с) говорят, что Есенин...