Это - любовь?

Стоять на продуваемой взлетной полосе в легком костюме, в туфлях на шпильке (бежать к самолету, рискуя переломать каблуки и ноги), плакать от обиды (ну почему сразу у них взлет?), запах духов смешать с запахом масла и топлива, но плевать, плевать, плевать на это! Плевать, что все на глазах диспетчеров, "земли", других экипажей, только ты...Только один, но такой поцелуй, от которого все готово взорваться оргазмом... Только ты. Сашка, Сашка, mio costoso Alessandro...
И не подавлять крик боли, когда самолет уйдет на РД - все равно не слышно... все равно...Но как же мне больно. Разве ТАК может быть больно? Я почти выбросила тебя из своей жизни, заменив другими мужчинами, другими чувствами, другими мыслями. Оказывается, нет, ничего не умерло, а пребывало в летаргии. Я уже не Снежная королева, я - Спящая красавица, проснувшаяся от поцелуя и боли. Лучше бы не просыпаться, лучше бы спать дальше.
Опустошение.

Сколько лет прошло, все о том же гудят провода.
Все того же ждут самолеты.
Девочка с глазами из самого синего льда
Тает под огнем пулемета.
Должен же растаять хоть кто-то, скоро рассвет.
Выхода нет, ключ поверни и полетели.
Нужно вписать в чью-то тетрадь
Кровью, как в метрополитене:
Выхода нет...
(с)Сплин